Clara n’avait jamais imaginé que ce jour arriverait. La chambre était silencieuse, presque étouffante, et autour d’elle flottait l’odeur du bois ciré et du linge frais. Antoine, son mari, avait été emporté la veille, et aujourd’hui, c’était son dernier adieu.
Les fleurs, les bougies, les photos… tout était prêt pour le rituel. Elle s’approcha de l’armoire où avait été soigneusement préparé le costume qu’Antoine devait porter pour sa propre cérémonie. Tout semblait normal, parfaitement plié, sauf un détail qu’elle n’aurait jamais pu prévoir : sur la manche gauche du costume, un motif étrange apparaissait,
comme une trace sombre mais mouvante. Clara se figea, son souffle coupé. Elle s’agenouilla doucement, ses doigts tremblants effleurant le tissu. La tâche semblait onduler, se transformer, comme si elle était vivante. Puis, lentement, une forme se dessina : des lettres… un mot. Son nom. “Clara…” Son cœur s’emballa. Était-ce une hallucination ?
Un jeu de lumière ? Ou… Antoine essayait-il de lui parler depuis l’au-delà ? Clara recula, mais une chaleur subtile et inexplicable monta le long de ses bras. Elle entendit alors un murmure, faible mais distinct : — Clara… ne pars pas… reste avec moi… Les larmes coulèrent sur ses joues. La pièce semblait se refermer sur elle, le silence devenant écrasant, mais la présence invisible d’Antoine remplissait chaque recoin. Tremblante,
elle tendit la main vers la manche, et lorsque ses doigts touchèrent le tissu, le mot disparut comme par magie. Mais Clara savait que ce qu’elle venait de voir était réel. Assise sur le bord du lit, elle murmura, la voix brisée : — Antoine… est-ce vraiment toi ? Le silence qui suivit semblait répondre à sa question, lourd de secrets, chargé de promesses que seule l’âme pouvait comprendre. Ce costume, ce simple costume, ne serait jamais pour elle un simple vêtement. C’était un dernier message, un mystère qu’Antoine lui laissait… un mystère qu’elle devrait garder à jamais dans son cœur.
